Le temps est un enfant qui
joue au trictrac : royauté
d'un enfant.
(Heraclito de Éfeso, 52)
O tempo é uma criança
esquecida
brincando aos supetões
de uma claridade de névoa.
É um campo
inculto
de poeiras, calhaus rolados,
areia molhada
de esperança,
saibro raiado de desalento.
Força que arrasta ventos
de rumos
traçados na linha do ser.
Tela gigante de anão
de tintas secas
descoloridas,
insanas
de quadros inacabados.
O tempo é o volver
da esquina
no passeio descontraído
de um calmo fim de semana.
O tempo é tudo ou nada
desfeito, moído, misturado
no incenso
da tremenda constante
indestrutível
da prece da esperança.
Jorge Pinheiro
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